18 Novembre 2oo9.
___ Anorexique. Laide. Maigre. Cernée. Blanchâtre. Pâle. Affreuse. Sans vie. Morte. Folle. Hystérique. Hideuse. Incontrôlée. Idiote. Insouciante ... C'est moi. Melke Watson. C'est vous. Vos qualificatifs. Bande d'idiot. Vous n'êtes que des hypocrites. Vous vous pensez intelligents avec votre si grande philosophie ? A me dire tout les jours, sans cesse, que je gâche ma vie, pour si peu de chose. Si peu de chose ? Mon dieu mais vous ne comprenez donc rien. Si tout ça n'était que « si peu de chose », sachez que j'aurai su le surmonter. Sachez, par dessus tout, que son absence me pèse. Sachez que cela ne m'amuse pas. Sachez que je ne vous demande rien. Sachez que la seule chose que j'espère, c'est de vous voir me laisser tranquille. Ne plus avoir personne sur le dos. Plus personne sinon ma solitude. Plus personne sinon ce vide trop oppressant. Plus personne sinon le souvenir de ton visage. De ton odeur. De tes moindres gestes. De tes sourires. De tes baisers. De tes prises de tête. De ta jalousie. De ton amour trop vite disparut. De ton sourire trop peu présent au bout d'un moment. De la magie de notre amour trop vite évadée ...
Ton souvenir. Hantje.
